lainformacion.com - Medio Oficial de los Premios Bitacoras 2009
Llueve.
Me encanta la lluvia, sobre todo cuando cae silenciosa, dejando su recorrido serpenteante en el vidrio, el vidrio a través del cual estoy mirando esta parte de la ciudad. Y me pregunto cuántas historias nacerán y morirán al resguardo de su húmeda presencia. ¿Se desatarán cuerpos encendidos por una pasión que no conoce límites ni tiempos? ¿Arderán lenguas furiosas con la última palabra, la del destierro, la que clausura toda posibilidad de entendimiento? ¿Habrás dado a luz, panza que imponente y cada vez más pesada, paseabas el milagro de la vida por las calles de esta capital? ¿Llegó el ángel de la muerte a ponerle fin a tu destino?
A veces bienvenida, a veces repudiada, pocos comprenden que tu esencia es común a la de casi todas las cosas de la vida. En tu interior aguardan y se desatan la bendición y la maldición. Lo que la tierra reseca recibe alborozada para dar comienzo al ciclo sin fin de la siembra y la cosecha, es lo que insulta el que perdió hasta la esperanza por tu causa.
Empeñados como estamos en vivir en blanco o negro, negamos la sutileza de todos los matices y por eso vamos juzgando y condenando como si fuéramos los dueños de una verdad inmutable.
Afuera escucho los gritos de mis compatriotas. Acaba de ganarle Argentina a México. Ya no llueve, y espero que esa verdad no sea inmutable, porque hacés falta en otros lugares y porque me quedé con ganas de salir a mojarme como cuando era adolescente y no me importaba que un aguacero me pegara el pelo a la cara y me corriera el rimel.
Ahora, me voy a cambiar, voy a vestir a Zoe, voy a bajar a la calle y voy a confundirme entre el prójimo con mi hija de la mano.
En esta época siempre dicen que Dios es argentino.